А вы еще плывете по внутреннему океану безразличной геометрии? Прогорькшему океану, сгнившему океану, увядшему океану, усохшему океану. Пути нет, назад нельзя, разве что в гнилую постную шутку. Так и погиб Даниил наш Хармс, укушенный мстительной собакой астрала. Трудно оставаться хорошим, автор манифеста о страхе и всеобщем проклятии? В маске творца заглушим стыд, ведь это так благородно. Убьем цель, уймем вашу печаль. Сбоку видишь ты чьи-то жалостливые глаза: "Ведь это все по-нарошку? Ведь это все игра?" Марширующие деревянные солдатики, бесмысленность длиной в махровую простыню.